Правоохренительные органы. Ах, «Война»! Что ж вы сделали подлые, Взяткоемкие, злые менты? Вы в тюрьму за колючую проволоку Заточили творцов Красоты. О прекрасное ноги вы вытерли, Утопили в сортире звезду. Кто же х.й нам воздвигнет над Питером? Кто засунет индейку в п.зду?

Политический портрет. Родился Собянин в Сибири, Где водится птица и зверь, И ветры холодные выли, Качая его колыбель. На сопках там золото рыли, В болотах качали бензин, Слагали там сказки и были, И вал шевелил «Баргузин».

Их нравы. Рок-н-ролл мертв, а они еще живы. А тут на излете такой момент: Предложил музыкантам попить с ним пива Нашей бескрайней страны президент. Русский рок всегда был не секс, а поллюция. Настоящих рокеров иностранных Президент пригласил бы белым ширнуться Или как минимум на марихуану.

Зачистка. Из глубины души поднимается протест, И я не в силах сдержать поэтическое слово, Видя, как разворачивается наезд На Юрия Михайловича Лужкова. Он такой же, как ты и я, например, Работящий, простой человек из массы, А то, что жена у него миллиардер, Так она делает красивые тазики из пластмассы.

Эрапорно. Петербург — город вольный, Город трудной судьбы. Здесь х*и, словно кони, По ночам — на дыбы! Этот х*й, он, товарищ, Полон сил и огня,
И его не взнуздаешь, Как у Клодта коня.